SERES DE TODOS LOS SERES QUE NOS POBLARON

Hemos escrito en las paredes los nombres de todos aquellos que fueron tierra en nuestras raíces, a base de mirar otros ojos hemos conseguido ver amor en los nuestros. Somos amor de tantos, que cuesta ser uno amando.

Las mariposas vuelan atrapadas en la alambrada de alguna frontera entre la razón y el miedo, han olvidado en algún nido al hombre que habitaba el palpitar que rugía libre en mi pecho.

Tu fuego, quemaba.
Mi hoguera, ardía.
No pudieron entenderse, y nos dejaron las cenizas.

 

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Ego

Es orgulloso y tremendo,

más varonil que casi hombre,

se mueve por impulsos

y no me escucha jamás.

 

Cuando no está hace frío,

cuando está demasiado calor,

y yo, no sé si me resfrío,

o la simple gripe está matando

aquello que me estructura.

 

Calla cuando debería hablar,

y nunca te dice lo que quieres escuchar,

-¿será el viento?-

Igual sólo trata de ser él.