Insano

“En este invierno, en el que tus besos no calientan mis pies…”

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Este echarte de menos no es sano,
estas ganas de decírtelo, todo, sin comas, sin pausas, sin puntos suspensivos;
Esta necesidad de escupir a besos el odio que me dice que sigo queriendo más de ti;
Esta fuerza nocturna para traerte a mi lugar de silencio, para que vueles sobre mis sueños;
No es sano, este contigo atrapado en mi pupila, este sin ti retrocediendo siempre al pasado.

Te hago daño, y bromeas,
me quemas, me hieres, muerdes todos mis puntos finales y empieza a ser inagotable, esa fuente de mentiras de la que naces.

Estas ganas de quemar tu ropa con el calor de mis dedos no son sanas;
Este nudo que ata de un extremo a otro mis voluntades y a fuerza las aleja;
Esta bilis que al nombrarte se hace abeja entre mis glándulas salivales y envenena;
No es sano que se me erice la piel al imaginarte.

Esta insalubridad es la forma más sana para olvidarte, la terca historia que con empeño te entierra y pone la piedra sobre tu nombre.

No es sano, -deja que me cure-.

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