Ira…

Ira,
de ti, de todo.
De sentir, de nada.
De caer, sin manos.
De andar, sin rumbo.
De vagar, sin norte.

Ira,
rabia descalza sin palabras,
furia internalizada sin expresión,
fuego de un montón de mentiras,
amor sin odio pero vacío.

Ira,
Invención humana para definir un corazón roto.
Tristeza transformada en fuerza para dar otro paso.
Rotura de la arteria que circula hueca de tu boca a la mía.
Dolencia cardiaca con cura localizada, antídoto en experimento.

Ira,
Sentimiento ubicado en el epicentro del huracán de la memoria.
Se nutre del recuerdo, crece con cada memoria en blanco y negro.
Apariencia de una lágrima disecada, puede convertirse en piedra.
Hielo que al ser tocado por otro corazón puede derretirse de inmediato.

Ira,
Ficción para ser fuerte cuando no se tiene la valentía suficiente.
Mentira indiferente marcando distancia donde hay milímetros.

Ira, significación de algún amor, sin números, sin letras, de estos amores de postales, de esos amores de portales, de esos que mueren a besos, de esos que sólo dejan excesos.

Y a la ira que me diste, le dejo el amor que yo le puse.

NOTA: Mi padre me dijo que el odio (yo lo llamo ira, me gusta más) había que transformarlo en algo, dejarlo dentro de uno mismo no sirve de nada. Creo que transformarlo en poesía es lo mejor que lo puedo hacer, pero él y mi madre, lo supieron hacer incluso mejor que yo, y lo transformaron en AMOR. Gracias por los sabios consejos.

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Vicios

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Este vicio que vicia mi tiempo,
que oblicuo persiste, que sigue estancado,
que muerde una tripa y agarra la otra,
que sangra sin rojo y quema sin fuego.

Este vicio que avaro se empeña,
en moler trigo sin dar semilla,
en dar luz sin enseñar camino,
en ser de algo pesadilla.

Este vicio que viciado queda,
que no nutre sino envenena.
Este maldito vicio, este,
que enturbia la memoria.

Este vicio,
tan mío, de quererte.
tan mío, de pensar.