Vanitas

Me gusta ser el molino que mueve tu semilla de trigo con el sudor de mi frente. Ser la duda y el hastío, la columna que sin vertebras sostiene la cadena de motores. Ser el viento que te frena volteándote hacía dentro. Y debatir si ahora tú o después yo.

Me gusta olerte a trigo y saberte a miel, no morderte con reproche y quererte con antojo. Ser la piedra que no calza tu zapato, y el vaivén de tus caderas dando forma a este plato. Ser la cuba y la polea que abarrotan tus encantos. Y no saber si ahora o nunca.

Me gusta mover el viento que se cuela transeúnte por tu pelo, y acaricia de puntillas tus rodillas que se fijan en mi punto más exacto para luego magullarse con mi cuerpo. Ser la antítesis del ayer y lo contrario del mañana. Ser tu sobre y tu paloma mensajera sin guardar un letra que derrame tu sesera. Ser el rostro y la conciencia, y la pena más rastrera.

Ser tu puta y tu candela, ser el ciego sin pupilas y el bostezo de tu lágrima caída. Ser la madre que no tuve y el poder de quién la tiene. Ser lo tuyo o lo de nadie, pero ser ramera sin ser sucia y cabalgar por tus insomnios haciendo guerras con aviones que raseen tu almohada.

Ser, la droga que te falte y el camello que la lleve, y no darle nada a cambio de un mordisco por el opio.

Me gusta trenzarme el pelo. Y si trepas yo te enseño a que saben las cosquillas que se suben a tu espalda al compás de alguna copla que no suena, sólo lame las heridas que esa rubia te ha dejado y parece de mentira que no sea de verdad. Si a esquinazos la maldices y condenas sus caricias, que vendadas te han dejado hasta el dedo de sus labios.

Retraronegro

 

Diseño e ilustración por Ana Gómez López

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